Christian Fierro

"Libertad"

2010-02-09T22:49:00.002-03:00

El tomó vino toda la noche, aquel 28,
y seguía pensando en ella;
la manera en que caminaba y hablaba y amaba
la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad,
pero no lo eran, y el conocía el color
de cada uno de sus vestidos,
y sus zapatos, el conocía la parada y la curva de cada taco,
tan bien como las piernas a las que le daban forma.

Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y
volvería con ese especial hedor, otra vez
y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana
inmunda como un cerdo comemierda,
y el agarró el cuchillo de carnicero
y ella gritó,
retrocediendo contra la pared de la pensión
todavía bella de algún modo,
a pesar de que el amor se esfumaba.

Ese vestido amarillo,
su favorito,
y ella gritó de nuevo.

Y él agarró el cuchillo
se desabrochó el cinto,
se arrancó la ropa delante de ella,
y se cortó las bolas.

Y las tuvo entre sus manos,
como nueces
y las dejó caer en el inodoro
y tiró la cadena.
y ella seguía gritando,
mientras la habitación se ponía roja
OH, DIOS!
QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí,
sosteniendo tres toallas entre las piernas
no importándole ya si ella se iba o se quedaba
si se vestía de amarillo o de verde
ni ninguna otra cosa.

Y mientras con una mano sostenía las toallas,
levantó la otra y se sirvió otro vino.

Charles Bukowsky

El cartero de Neruda (Ardiente Paciencia)

2010-02-05T01:33:00.001-03:00

"... Neruda soltó la manilla del portón y se acarició la barbilla:
- Mario Jiménez, aparte de Odas elementales tengo libros mucho mejores. Es indigno que me sometas a todo tipo de comparaciones y metáforas.
- ¿Don Pablo?
- ¡Metáforas, hombre!
- ¿Qué son esas cosas?.
El poeta puso una mano sobre el hombro del muchacho.
- Para aclarártelo más o menos imprecisamente, son modos de decir una cosa comparándola con otra.
- Déme un ejemplo.
Neruda miró su reloj y suspiró.
- Bueno, cuando tú dices que el cielo está llorando, ¿qué es lo que quieres decir?
- ¡Qué fácil! ¡Que está lloviendo, pu!
- Bueno, eso es una metáfora.
- ¿Y por qué, si es una cosa tan fácil, se llama tan complicado?
- Porque los nombres no tienen nada que ver con la simplicidad o complejidad de las cosas. Según su teoría, una cosa chica que vuela no debiera tener un nombre tan largo como mariposa. Piensa que elefante tiene la misma cantidad de letras que mariposa y es mucho más grande y no vuela –concluyó Neruda exhausto. Con un resto de ánimo le indicó a Mario solícito rumbo hacia la caleta. Pero el cartero tuvo la prestancia de decir:
- ¡P’tas que me gustaría ser poeta!
- ¡Hombre! En Chile todos son poetas. Es más original que sigas siendo cartero. ..."

A. Skármeta

El Fantasista

2010-01-15T19:51:00.005-03:00

"...Pasada un poco la emoción, el hombre se sentó a la sombra del mausoleo y, con la corona morada entre las piernas, se puso a recordar su infancia en las calles de Temuco y sus primeros escarceos con la pelota de trapo. Y, sin darnos cuenta, de pronto, ahí, junto a la tumba del jugador pampino, nos hallamos conversando enfervorizados sobre la trascendencia que puede tener el fútbol en la vida de un hombre; en su manera de ser y en su manera de enfrentar las adversidades. Todos estuvimos de acuerdo que en el exiguo terreno de una cancha de fútbol se podía apreciar lo mejor y lo peor del ser humano. Allí, en el campo de juego, en ese rectángulo de pasto o de tierra, cerrado o abierto, en medio de la gran ciudad o en los más perdidos potreros, en esos escasos noventa minutos de brega, se podía ver la nobleza, el coraje, la lealtad y todo lo bueno que conlleva el individuo; pero del mismo modo podía aflorar también lo peor: la cobardía, la injusticia, la soberbia y el engaño. Todos coincidimos por igual cuando el Fantasista, con un dejo de amargura en su voz cavernosa, dijo que nadie podía decir lo que era el placer si nunca le hizo un gol olímpico al mejor arquero del año; que ninguno podía saber lo que era el jubilo más desatado si nunca gambeteó a tres rivales al hilo y anotó el gol del triunfo en los descuentos de una final de campeonato. Pero de igual modo, ningún cristiano conocía la derrota y la humillación más profunda si no caminó nunca a buscar la pelota después de hacer un autogol.
Por último, rematamos todos de acuerdo: nadie había experimentado la angustia de sentirse solo en el universo, hasta no haberse parado bajo los tres palos, esperando que lo fusilaran de un tiro penal en el último minuto de juego.
Aquí hubo un instante de silencio. Un silencio profundo. Como si sobre el camposanto hubiese pasado un ángel con el dedo en los labios. Todos nos quedamos como ensimismados. El Fantasista entonces se incorporó y, en un gesto casi sacramental, se puso a acomodar la corona amorosamente en la cruz del mausoleo.
En esos momentos, una bandada de jotes nada de angélicos apareció planeando lerdamente sobre el cementerio..."

Hernán Rivera Letelier, "El Fantasista"

"Ante la Ley"

2010-01-09T21:47:00.004-03:00

Ante la ley hay un guardián. Un campesino se presenta al guardián y le pide que le deje entrar. Pero el guardián contesta que de momento no puede dejarlo pasar. El hombre reflexiona y pregunta si más tarde se lo permitirá.

- Es posible - contesta el guardián -, pero ahora no.

La puerta de la ley está abierta, como de costumbre; cuando el guardián se hace a un lado, el campesino se inclina para atisbar el interior. El guardián lo ve, se ríe y le dice:

- Si tantas ganas tienes - intenta entrar a pesar de mi prohibición. Pero recuerda que soy poderoso. Y sólo soy el último de los guardianes. Entre salón y salón hay otros tantos guardianes, cada uno más poderoso que el anterior. Ya el tercer guardián es tan terrible que no puedo soportar su vista.

El campesino no había imaginado tales dificultades; pero el imponente aspecto del guardián, con su pelliza, su nariz grande y aguileña, su larga bárba de tártaro, rala y negra, le convencen de que es mejor que espere. El guardián le da un banquito y le permite sentarse a un lado de la puerta. Allí espera días y años. Intenta entrar un sinfín de veces y suplica sin cesar al guardián. Con frecuencia, el guardián mantiene con él breves conversaciones, le hace preguntas sobre su país y sobre muchas otras cosas; pero son preguntas indiferentes, como las de los grandes señores, y al final siempre le dice que no todavía no puede dejarlo entrar. El campesino, que ha llevado consigo muchas cosas para el viaje, lo ofrece todo, aun lo más valioso, para sobornar al guardián. Éste acepta los obsequios, pero le dice:

- Lo acepto para que no pienses que has omitido algún esfuerzo.

Durante largos años, el hombre observa casi continuamente al guardián: se olvida de los otros y le parece que éste es el único obstáculo que lo separa de la ley. Maldice su mala suerte, durante los primeros años abiertamente y en voz alta; más tarde, a medida que envejece, sólo entre murmullos. Se vuelve como un niño, y como en su larga contemplación del guardián ha llegado a conocer hasta las pulgas de su cuello de piel, ruega a las pulgas que lo ayuden y convenzan al guardián. Finalmente su vista se debilita, y ya no sabe si realmente hay menos luz o si sólo le engañan sus ojos. Pero en medio de la oscuridad distingue un resplandor, que brota inextinguible de la puerta de la ley. Ya le queda poco tiempo de vida. Antes de morir, todas las experiencias de esos largos años se confunden en su mente en una sola pregunta, que hasta ahora no ha formulado. Hace señas al guardián para que se acerque, ya que el rigor de la muerte endurece su cuerpo. El guardián tiene que agacharse mucho para hablar con él, porque la diferencia de estatura entre ambos ha aumentado con el tiempo.

- ¿Qué quieres ahora - pregunta el guardián -. Eres insaciable.

- Todos se esfuerzan por llegar a la ley - dice el hombre -; ¿cómo se explica, pues, que durante tantos años sólo yo intentara entrar?

El guardián comprende que el hombre va a morir y, para asegurarse de que oye sus palabras, le dice al oído con voz atronadora:

- Nadie podía intentarlo, porque esta puerta estaba reservada solamente para ti. Ahora voy a cerrarla.

Franz Kafka.

Curao pedaleo mejor

2010-01-04T21:35:00.002-03:00

Liberación vegetal!

2009-12-30T23:03:00.005-03:00

Maipú

Mercado Central / Vega Central

Pa' la micro (Claudio Bertoni)

2009-12-27T16:45:00.006-03:00

Ilustraciones para los poemas:

[1] Joven
[2] Espejito, espejito
[3] Garota

de Claudio Bertoni

Sangre y recuerdo (Carta a un hijo)

2009-12-17T21:37:00.005-03:00

A una historia anónima
que me rompió el alma

Escribo rápidamente mientras la tinta se vuelve sangre y gasto un sinnúmero de ideas sobre hojas manchadas de un rojo oscuro y denso. Cuando el lápiz ya se seca, me corto la punta del dedo índice para seguir escribiéndote cartas -aunque nunca respondas- hijo mío... que estás en los cielos.

Now the fun begins

2009-10-26T18:41:00.003-03:00

Luca

2009-10-25T18:58:00.004-03:00

Liberación vegetal!

2009-10-23T18:15:00.002-03:00

(Proyecto :B)

En tres partes...

2009-10-13T19:06:00.008-03:00

... En tres planos...............

Sagrado Corazón II

2009-10-05T21:40:00.003-04:00

El Monje y el Guerrero

2009-09-30T16:29:00.005-04:00

--En una época de grandes conflictos en Corea, provincias enteras quedaron en ruinas al paso del general invasor y de su ejército. Era tal su fama de crueldad que todos los habitantes de una aldea se marcharon del lugar y huyeron hacia las montañas cuando se enteraron que el general se dirigía hacia allí. El general entró en la aldea vacía y les ordenó a los soldados que rastrearan hasta los últimos rincones. Un grupo de soldados regresó a las pocas horas y le informó que habían encontrado a una sola persona: un monje zen.
--El general se dirigió rápidamente al templo, entró al recinto sagrado, desenvainó la espada y se enfrentó al monje, diciéndole:
---¿No sabes acaso quién soy? Soy aquel que puede aniquilarte sin siquiera pestañear.
--El maestro zen lo miró y le respondió con toda calma:
---Y yo, señor, soy aquel que puedo dejar que me aniquiles sin siquiera pestañear.
--Sin dejar de mirarlo, el general hizo una profunda reverencia. Y se retiró en silencio.

Anónimo.

Dos cuentos anónimos

2009-09-29T17:47:00.002-04:00

El mimo
Una madrugada, en la época de los grandes festivales en los templos de la India, un mimo regresaba a su hogar después de actuar en la presentación de la noche anterior. El mimo, que vivía en una aldea de la costa de Malabar, se echó a andar por la playa para acortar camino. En ese entonces, Malabar era parte del imperio británico y el gobernador de la zona había salido a pasear con su perro por esa misma playa, como todos los días. Al ver la extraña figura del mimo disfrazado, el perro comenzó a perseguirlo.
El mimo se dio cuenta de inmediato que estaba en peligro. Miró a su alrededor buscando un palo o una piedra con que defenderse, pero no encontró nada cerca; hacia donde mirara, no había más que arena. De pronto, el hombre se detuvo, se inclinó y simuló recoger un objeto pesado. El perro también se detuvo a pocos pasos de él, sin dejar de ladrar. Mirando detenidamente al animal, el mimo hizo un ademán de lanzar algo. El perro se estremeció, como si el objeto lo hubiera golpeado, se desplomó dando un chillido y se quedó echado, con el aliento entrecortado y quejándose lastimosamente.
El amo se le acercó corriendo, y lo reanimó con palabras dulces y cariños. Con la ayuda del indio que lo acompañaba, el gobernador le preguntó al mimo qué había sucedido. Y el hombre le respondió:
–Señor, le ruego que me disculpe por fingir que golpeaba a su perro. Era lo único que podía hacer para defenderme. El perro no entiende el idioma que hablo; no podía decirle nada para detenerlo, pero se me ocurrió que tal vez comprendería el lenguaje universal de los gestos. Sinceramente, espero no haberle hecho daño.
El inglés quedó tan impresionado con la respuesta del mimo que lo invitó a su hogar, donde le pidió que danzara para él y le enseñara el arte de la pantomima. En agradecimiento, le dio una bolsa llena de valiosos obsequios. Cuando llegó el momento de la partida, hasta el perro lo despidió moviendo amistosamente la cola.

Anónimo

Jugando a las escondidas
Había una vez un hombre al que todos admiraban por ser muy sabio y que pasaba largas horas discutiendo ideas muy complicadas con otros hombres del pueblo. Un buen día, un grupo de lugareños se apareció en el lugar donde se reunían con un niño de apenas ocho años que, por lo que todos decían, era un ser muy especial:
–Este niño sabe muchísimo –le explicaron al sabio.
Cuando el hombre preguntó quién había sido su maestro, le respondieron que el niño había aprendido todo lo que sabía solo, sin ayuda de nadie.
El hombre comenzó entonces a hacerle preguntas para ponerlo a prueba. El niño las respondió todas, sin dudar, con palabras muy simples pero muy sabias. El hombre, entusiasmado, siguió haciéndole preguntas sobre todos los temas imaginables hasta que el niño empezó a aburrirse y bostezar.
–¿Por qué no jugamos mejor? –le propuso–. Escóndase usted y yo lo busco.
El hombre se echó a reír.
–Escóndete tú primero y yo te busco. Mal que mal, sé mucho de magia.
En lo que dura un instante, el niño dio un salto y se escondió en el corazón del hombre, que de inmediato comenzó a buscarlo por todas partes. Buscaba por aquí, por allá, por arriba, por abajo, por detrás de las puertas, por debajo de los muebles, estirándose a más no poder por las ventanas.
–¿Dónde estás… dónde estás? –gritaba el hombre, que se consideraba el más sabio de todos los sabios.
–¡Aquí… aquí estoy! –respondió finalmente el niño; con una voz que apenas se alcanzaba a oír.
–No te veo, dime dónde estás.
–Aquí estoy –dijo el niño, plantándose de un salto delante del hombre–. Me escondí en tu corazón; por eso no me encontrabas. Si no empiezas por buscar en tu propio corazón, jamás encontrarás nada.

Anónimo

Armando Rubio Huidobro

2009-09-27T14:03:00.043-04:00

Mi profesor de literatura pidió hacer un trabajo sobre algún poeta y comencé a buscar: no quería Huidobro, no quería Neruda, no quería Parra, no quería de Rokha ni menos Mistral, quería buscar algún tipo desconocido y logré nombres como Paz Molina, José Christian Paez, Gonzalo Santelices, Isabel Gómez y Sergio Mansilla, poetas que nunca en mi vida había oído -será porque no sigo la poesía, o simplemente porque los 'estudiosos' no los han seguido- pero su lírica no me llenaba. Y entre esta búsqueda aparece un tipo que murió a los 25 años cayendo de un sexto piso, un misterio ya que no se sabe si fue un accidente, si fue un asesinato, o simplemente un suicidio. Hijo de Alberto Rubio y padre de Rafael Rubio (poetas), cursó sus estudios en el Lastarria y en la Universidad de Chile, Ciencias Sociales y Periodismo. Me gustó su poesía trágica y urbana que retrata varias veces cosas bastante cotidianas. Su obra contempla sólo un libro póstumo titulado 'Ciudadano'... les presento a Armando Rubio Huidobro.

Las Nubes
Niño,
las nubes no son de algodón;
las nubes son
el bostezo de Dios.

Niño,
las nubes no son un adorno;
las nubes
son un estorbo:
no nos dejan ver a Dios.

Naipe
Veintiún años:
poco a poco me descubro
la baraja que me dieron.

¿Qué carta
tirar primero?

Lo de mirarse uno mismo
-cara de astuto viajero,
diente de viejo zorro-
por algo que no sabemos.

¡Y tan largo
que se me vuelve este juego!

Escena Cotidiana
La mosca sobrevuela
en torno del almuerzo.

El hombre se levanta,
matamoscas en mano,
y se le enreda un pie:
voltea ella la mesa,
muere el hombre, aplastado.

Entonces
almuerza la mosca
entre blancos aromas
de zapallo.

Cualidad
Que mi rostro
siga
siempre
pálido:
asi
nadie
sospechará
mi muerte.

Yo no Soy...
Yo no soy el viento ni la playa,
ni la ola que brama
ni la mano que implora.
Yo no soy nada:
nada más que esta cédula de identidad
que hasta el más ingenuo policía pone en duda.
No lo digo por mí,
sino por el retrato que me hicieron.

Fotografía
Si la vida consiste en poner caras,
pondré unos ojos dulces
y labios sonrientes,
para que Dios, fotógrafo en las nubes,
complete su álbum familiar.

Sur
Temblaba el sur entero.
La gente huía de sus casas.
Rezaban las mujeres por las calles.
Le pregunté a mi padre qué pasaba.
Blanca la cara, dijo:
- ¡Es la Tierra que danza!

Ansiedad
Caminar,
caminar
por el largo pavimento
como un perro fugado
para siempre
del hogar.

Detenerse
vacilante
en una esquina,
volver la vista
atrás.

¡Ah, la sed
de bordar
interminablemente
la ciudad
buscando
lo que nunca
se habrá de encontrar!

Caminar,
caminar.

Y acaso
de repente,
el cuerpo
caerá.

Espera

2009-09-23T19:53:00.002-04:00

Corre una otoñal ventisca, crujen las hojas amarillentas bajo el grisáceo cielo que adorna la tarde templada. Camina con ambas manos en los bolsillos pensando en nada al mirar el suelo, pensando en todo al mirar el cielo. Se limita a mirar el horizonte de reojo a ver si se cruza alguien, pero no asoma nadie, el parque está tan solo como los zorzales que en el firmamento revolotean. Salta entre la maleza y vacila entre reír o mantener su seriedad, no sabe muy bien si caminar por la derecha; hay un amplio sendero, o por el centro; la hierba se hace cómoda al andar. Extrañado mira los amplios árboles con hojas verde claras que caen mansamente sobre el pasto, prefiere girar y observar como al otro lado del parque un rosa claro se arma en el suelo en nombre de los pétalos que por ahí vuelan. Confusión. Busca algo, no sabe bien qué, sólo sabe que debe seguir. Los minutos pasan y la soledad continúa, no encuentra su verdad aunque no apura la indagación. A lo lejos un agujero enorme; toma distancia, se dispone a saltarlo. Corre como nunca, corre con una sonrisa ancha, corre con el viento en contra, cierra los ojos y salta tan alto como jamás lo ha hecho pero choca, mareado se da cuenta de lo que sucedió: fijamente se cruzan las miradas, con la recíproca sonrisa todo cobra sentido, la espera, la paciencia, las decisiones… ahora cree en el amor.

Bicentenario

2009-09-19T23:01:00.005-04:00

No sé… sabí que ¿wea mía o 2010 menos 1818 no da 200 años?

.

9.50

2009-09-13T13:30:00.001-04:00

He esperado al menos media hora parado, mirando el horizonte que forma la Alameda perdiéndose en el Oriente, en busca de una micro, nada. Debo llegar en 10 minutos, son ya las 9.50. La gente sale del Metro de diez en diez y se acumula en cada uno de los paraderos. Como por arte de magia aparece ante mí un personaje sacado de un cuento: tiene una frondosa barba negra, una pata de palo y un loro que se posa sobre su hombro izquierdo, me apunta con su garfio, me salvó; “hasta la plaza por quinientos, mijo”.

Lluvia I

2009-09-06T20:56:00.008-04:00

Pensadores

2009-08-31T20:06:00.004-04:00

[1] M. Gandhi
[2] Oscar Wilde
[3] A. Einstein

Sagrado Corazón

2009-08-28T18:31:00.002-04:00

M.C. Escher

2009-08-26T19:33:00.007-04:00

Domingo

2009-08-23T21:56:00.000-04:00

Estoy muy aburrido sentado en mi sillón, en la tele no hay nada bueno. Miro por la ventana, hay un sol radiante. Prefiero tomar el control remoto.

Inercia

2009-08-21T16:10:00.002-04:00

El carro en que iba se detuvo en la estación donde ya había otro metro en el andén opuesto. Se escucha la alarma, se cierran las puertas, suena el aire para partir, me inclino hacia un costado y casi tropiezo. No era mi carro. Era el otro. El mío sigue detenido. Prefiero mirar el piso, hacer como que me limpio los zapatos. Espero que nadie me esté mirando.

David

2009-08-20T19:23:00.005-04:00

*David: léase deivid

Er deidiv de miguel ángers.
Of course.

Inesperado

2009-08-17T18:27:00.000-04:00

Esperando la luz verde en el cruce hacia el Paseo Ahumada; en plena Alameda, estaba. Brisa fría, sol fuerte, se viene la primavera -pensó. ¿Qué es eso? un cóndor, ¿en el centro? qué extraño. Afirma su mochila y lo sigue, siente que toda la gente corre en dirección contraria, no le da importancia, la gente del centro es así, claro. Busca a su buitre entre ese mar de gente, pero se escabulle, corre aprisa por Ahumada, vuela por Moneda y se pierde en Estado, luciendo su plumaje negrísimo. Él lo mira desde abajo y corre, no choca con nadie, se siente libre, corre, ríe, está extrañado, el sol ya no calienta, el frío es más intenso. Se nubla. Corre. Está ya cerca del Santa Lucía -observa-, pero sigue corriendo tras el extraño pájaro maldito, con una hermosura especial que le dan aquellas plumas rotas y asquerosas. El ave cae cansada, es vieja, no da más. Lo alcanza pero el cóndor ya no es cóndor. ¿Qué es? parece ser una hoja de papel, está sucia, la observa. Lee. Llora. Alameda, la gente corriendo, el frío, la soledad; recuerda. Su hora llegó, mira sus alas, es ahora un cóndor.

En Colación (La Ultima Cena)

2009-08-16T09:50:00.005-04:00

Baño

2009-08-15T17:40:00.003-04:00

"Che" Guevara

2009-08-11T15:01:00.010-04:00

"Hoy su cara está en todas las remeras,
es un muerto que no para de nacer"

.........................................................'Murguita del Sur' - Bersuit Vergarabat

*IDEA ORIGINAL: ESTEBAN MIRANDA

(S)obras varias 2

2009-08-10T10:55:00.007-04:00

[1] LLeve de lo weno
[2] Idealismo
[3] Chile (centralización)

(auto)retrato

2009-08-08T17:13:00.009-04:00

El que no cacha, no cacha.
El que sí me explica........

"Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando."
R. Tagore.

Sin-título

2009-08-07T11:46:00.003-04:00

Sín título.

Dibujo original:
....................click!

Otros dibujos originales: arcoíris, robot.

Robot

2009-08-06T18:22:00.006-04:00

(S)obras varias

2009-08-04T15:36:00.009-04:00

Hagla click para agrandar
(su imaginacion)

[1] Los amigos no se comen (por parte)
[2] In Ronald we Trust
[3] Pienso (, ...luego me limpio)

Arcoiris

2009-08-03T20:41:00.008-04:00

De la croquera al computadors.

¡Señora, señor!.
Sonría.

Prohibido (r)evolucionar

2009-08-01T20:57:00.008-04:00